Less is Bore

Annette Messager



Si le temps perdu sans le spectre du chantage était à portée de ma main, qu'en ferais-je ?

Je suis pourtant loin d'avoir tout visité dans ma galerie
N'est-ce pas, là, le but des heures heureuses que je passe enfermée dans mon creuset ?
Tenant à vérifier si je peux aussi bien y arriver qu'autrefois, animal minuscule 
Me rappelant le plaisir de raviner, au fil des éclats de ma mauvaise humeur
Excitant comme ce peut le moindre commérage où je tenais tout pour injure 

Les gens peuvent s'agiter en bas, j'accrois ma tâche 
Je ne veux pas d'indifférents "prêt à sourire"

Voir tous ces visages qui ignorent le mien ni d'ami gémissant
Messe is more

Je cherche à redéfinir les intentions de ma propre bête, de mon démon,
si tant est que sa présence peut encore séjourner ici,
ayant eu déjà beaucoup de chance toutes ces années où il m'avait gâtée

Riant toute seule, imbibée d'alcool complice qui parasite mon corps,
en reprenant un peu de fange obscure manquant de flambeaux, je n'écris plus que des fragments

Je poursuis mon introspection, gardienne de ma paix,
après avoir eu longtemps la folie de croire que je l'avais perdue 

Je comprends que j'ai tout usé
La peur, le reproche bavard, la rancune égoïste, la désapprobation,
l'impétuosité forte ou ployée à discréditer mes passions, les querelles futiles qui ont déjà trop sévi

Je ne suis pourtant pas bien vieille
 Chaque jour conciliant l'inconciliable, disant le matin adieu à ma jeunesse amusante,
lui courant après le soir venu, désopilante

Tantôt à moitié endormie, tantôt longuement éveillée,
le visage tourné vers au moins dix autres galeries qui écartent ces forteresses de ma cache, 
où tout est là, bien immobile