Garde Mine

Ils portent des déguisements Et s'enquièrent de la famille  De l'un et de l'autre. Il y a beaucoup de s'il vous plaît Et de je peux Ils se vident complètement  De sirop de framboise. Et d'une main,  Continuent à écrire Et à tenir la délicate machine à côté : Cette petite fée d'acier  La bicyclette Dont naissent les histoires de filature Comme pour faire écho Aux étranges singularités et synchronicités Qui se répètent si souvent  Au cours d'une vie humaine Faire la même chose  Encore et encore et encore Quel est ce produit ? Exister dans cet univers,  Ce monde parfait, C'est comme être en prière,  C'est séparé du produit  Ou du succès Ou de l'échec du produit Et puis,  Il y a quelque chose  De si juteux dans la façon Dont ils pourraient aborder un grand récit Pour nourrir la partie démon cerveau. Il y a quelque chose à propos de l'immobilité  Immuable de ce composé Le refus de reconnaître ce qui se passe Alors même que l'obscuri...

  Lorsque je pensais à l'automne promis quand j'étais enfant, je savais regarder le ciel nocturne,  affronter le passé à la lumière qui s'était échappée depuis longtemps. Marcher toujours dans l'ombre portée en arrière comme les grillons d'août qui se font plus bruyants. Le goût du sel de l'après-midi, c'est ce que fait un automne : narguer avec ses fins. Les jeux violents avaient éclaté, brûlé en éclat. Ils s'étendaient au-delà des limites. Ils devenaient progressivement plus longs que toute l'année. Un son qui ressemblait à une tuerie. Prendre le chemin vers la maison ou se pencher sur le bord de fenêtre, qu'une seule feuille rouge apparaisse sur des branches vertes. Je gardais les yeux levés devant moi, même si, de temps en temps, je laissais mon regard tomber sur le tapis. Je me suis levée lentement vers ma fenêtre, et, me penchant à travers, je me suis endormie. En bas, j'ai vu de petits toits rouges et noirs, les ombres des maisons jeté...