Garde Mine

A h Xian Qui veut être premier sera l'esclave de tous J'avais rencontré sur ma route une femme, un homme et un arbre qui s'étaient agenouillés face au vent Cajoler le mince panache d'une fumée prudente Les scripts coptes non encore lus dans les amorces arabes avec un disque rayé, ailé, sculpté dans le pendentif uraeus d'Horus : couronne sportive d'une Haute et Basse Egypte réunies par des anneaux et des éventails de cérémonies incisés dans la roche Une tentative pour comprendre les extrémités, les outils comme les formes humaines incarnées en un seul mot alphabétique découvert sous les dalles de basalte noire Je n'ai qu'à faire rouler une pierre du haut d'une colline Je n'ai qu'à frissonner et souffler, donner la parole aux éclats de pierres fourmillés de décadents Une escouade de démolition ordonnée pour vérifier la nature jusqu'à ce qu'une bonne impression ait été faite Du fantôme, bras levés, la première moitié : regarde, je chevau...

O qui détient le vide en lui-même et qui fait de nos mains des orphelins O pour les pôles de la promesse, de la parole des garçons et des filles O pour l'ozone qui monte, l'oxygène qui tombe, O pour les organes, pour l'orifice du col de l'utérus  Les doubles O des ovaires tracés sur le plan du corps féminin pour marquer l'origine O terre, sous armée et suréquipée O pour les moules qui s'ouvrent O pour l'orbite qui berce l'œil O pour le singe qui parle O pour outre les incohérences dans certains actes, des enfants capricieux, gâtés, sont hors sol O pour le temps qui suspend son oraison comme des bulles d'air entre nous et l'oubli O pour opus, les octaves de la fauvette d'Orphée, l'oratorio des loriots O pour le pouls d'octobre, l'ocre de janvier dans la glace de février O pour l'oculus qui ouvre au ciel des silhouettes étoilées Il était une fois une ouverture, une opération d'où sortait l'océan, puis l'huître, l...

Aleksandra Waliszewska C'est au fil de leurs désirs qu'ils se multiplièrent par mille Place au bal et au triomphe L'échafaud est bon Il ne faut pas trop de lumière Plonge sans vergogne dans ton costume de nuit Un corps en fleurs à la fraiche corolle Baiser le bec de la muse, belle et fière, portant des palmes en main Chanter la femme, chanter en son honneur, baiser cette main qu'elle daigne vous tendre Debout devant un volcan, le chaud du magma, rougeâtre et gonflant, fruit rouge abreuve la régalade Une silhouette qui trace la crevasse malaxe l'oxygène et le sang La bouche parfaite sous un rouge puissant Une femme infidèle à ses racines, décrochée de toutes réalités, aux airs de déesse atmosphérique, paiera de son sang véritable Des couloirs pareils aux veines, dédale sombre du taureau, elle ne recevra pas de monnaie percutante Penche donc ta tête ravissante, amante au cœur pur  Devant une telle grâce, on se retourne et on admire Aucun stoïque, insensible à cet enth...

Visuel : Tristan Tzara  Marcel Sang Goutte à goutte Médecin en première ligne Spectroscopique Me touche pas, me touche-moi pas Panache de racine blanche Poissard tube pantin Détresse du trapèze Gorge profonde de noir Jeux fous Feu aux joues Jeu : un La radio crie : c'est l'éther La trompette verte est un rein Carrant des dents en timbre-poste Cassant une lampe ananas qui fuit Spasticité illimitée de la chair des os Cœur dur sous une colonne ingrate Pollution de page Une de perdue, dix de troublées Laisse tomber une fiente sur la sainte image Verrue des lanternes Doublure du fond Qu'en pense le cocu ? Lakmé berger Manger ses mains Phalange de phallus Eteindre les mèches des casseroles folles Couvre-feu et ouvre-braise Les œufs durs sont brûlés Circulation de microbes vierges Vendre la pommade Orbi combi L'asthme de la ville suffoque Dans le trou du souffleur Cancer quantique Le soleil grille Mamelles exposées Demander à une vieille dame l'adresse d'un bordel Tomb...

Mitch Epstein Je pense que la bonne longueur d'une histoire courte est d'aller aussi loin que possible sans oublier le début - Mais non Sire, vous n'avez pas besoin de les combattre Il suffit que vous arriviez à convaincre ceux qui ont des fourches que ceux qui ont des torches veulent les leur prendre Porté par la houle de sa propre tempête, étant malade,  il crache des matériaux de référence sur le V.I.T.R.I.O.L. Le cynisme, candidat à la blessure et à la contrariété, n'a pas capitulé sinon il ne serait pas amusant Il n'est pas nihiliste pour autant, autrement pourquoi ? Pour qui s'esquinterait-il ? Quand il compose, il signe sa propre cicatrice prouvant que la philosophie exagère tout en appliquant, à la lettre, une recherche de l'idéal tant attendu En quête d'un poison ou d'un remède qui déchirerait irrémissiblement son cœur, en l'assujettissant à n'être plus que spectateur de lui-même