Garde Mine

Gillian Wearing Les premiers rendant verbeux, les seconds sirupeux Que se passe-t-il sur cette surface ?                                                  Combien ai-je gagné dans les choses qui me plaisent ? Dans la brise, il y a peu de vent                                                          J'ai lu Big Sur de Jack Kerouac. Là où il m'emmenait                                                                je me sentais très familière Sa tête sous la cuisinière  Diriez-vous encore cela, une fois ?  Go away Go inside. Oublier le temps     ...

  Martin Van Maele This is be the verse They fuck you up, Your mum and dad They may not mean to But the do They fill you With the faults they had And add some extra Just for you But they we're fucked up In their turn By fools in old-style Hats and coats Who half the time were soppy-tern And half at one Another throats Man hands On misery to man It depends like a coastal shelf Get early as early as you can And don't have any kids yourself (Philip Larkin) Ne veux-tu pas célébrer avec moi ce que j'ai façonné ? Une sorte de vie ? Je n'avais pas de modèle Née à Babylone à la fois non blanche et femme Qu'ai-je vu être à part ma famille, mon gamin, moi-même ? Je l'avais fait ici, ce signe, sur ce pont, entre étoiles brillantes et argile dur Ma seule main tenant fermement mon autre main Venez fêter avec moi que tous les jours quelque chose a essayé de me tuer et a échoué

Simphiwe Ndzube  De l'Atlas, le lion suit à la trace les gorges brûlantes et le scalp des crânes rasés Les hommes libres ont des mots pour le monde Leurs vies, à moitié révolues, restent pleines de rires  Apporter la note éternelle de Sophocle On l'entendait déjà dans la Mer Égée Ce n'est pas une lamentation Aux petits yeux dodus et au mains de cuir noir, Attaskwa est calme et débonnaire alors qu'il se penche sur des roseaux, sur les queues de chats piétinés à côté d'un étang réfléchissant les nuages Rempli de cosmogonie, il devient extrêmement altruiste Il brille dans sa tête, a tout laissé à l'accueil comme une pièce de monnaie lancée sur le lit d'un ruisseau Wabami, regarde-le Kekenetama, il sait Il focalise son téléobjectif et détaille les gouttes d'eau luminescentes de leurs manteaux scintillants Quand il avait écrit sur les femmes et sur leurs danses sauvages, c'était un masque Sur leurs montagnes, à la chasse des dieux, en chantant, en orgie, ...