Garde Mine

Takahiro Komuro - Vortex - 2018 - Lily et Larah  Il est extrêmement rare que ce qui a l'air de représenter une avancée n'implique pas simultanément un recul. Si le progrès ne réside plus guère que dans les moyens, qui ont tendance à augmenter sans cesse,  il n'est pas surprenant qu'on le rencontre à chaque pas, avec le sentiment de rencontrer en réalité à chaque fois autre chose que lui. L'impression qui résulte de ce qui se passe est que le progrès est partout, et que pourtant sa physionomie ne peut plus être reconnue nulle part. Il méprise le passé qui est quelque chose, il dédaigne le présent qui est beaucoup, il attend l'avenir qui est toujours devant lui. De cette façon, tout étant mieux, il se trouve plus mal. Le progrès est une sorte de point de vue obligatoire : tout ce que nous faisons est censé correspondre à un progrès. Il n'arrive, pour ainsi, dire, jamais que nous admettions avoir régressé sur certains points. Nous utilisons le progrès comme une...

Vincent Corpet - D20160320 - Glasochrome sur papier Ginkgo, peuplier, pin oak, sweet gum, tulipier Mes émotions sont vivantes et ressemblent à des feuilles Je nourris leurs formes Avez-vous ressenti l'étendue et les contours le long d'un grand érable de Norvège ? Avez-vous grimacé devant la fusée orange ? Brûler les courbes d'un cornouiller de curling ? J'ai vu des îles aériennes, chacune avec un réseau de routes de graviers ramifiés Je connais le plaisir dans les veines d'un poirier à sucre J'ai parcouru les bords de feuilles qui n'ont pas de nom, là où la lumière est fraîche, là où l'air est humide Je me souviens encore de l'herbe à la fièvre de miel pour arrêter les abeilles folles dans l'enclos des lapins J'essaie souvent de penser, à quel doux mois, les langoureuses dames repeintes avaient l'habitude de tacher la route jaune d'un adieu dévalant la principale Quelles semaines, quels mois, à quelle heure de l'année, j'avais...

La confusion est le Cherimoya le plus doux sur une langue sèche La rue évoque un sourire en trempant la sopapilla dans la chérie, le fish dans le beurre D'un argent radio avec des antennes bancales, un saxophone se fait faiblement entendre  Sur un chariot à roues, une miniature en fonte est, avec ses pieds, encastrée Une bouteille de Cabernet est posée sur un cerf de cèdre Steak new-yorkais, crevettes géantes et champignons des bois Le parfum doux de gland de maïs et la crème aigre sentent la terre Nostalgie se lamente, le DJ Epic est graphique Je n'ai pas de mots Shawnee pour décrire plus cet endroit La notation qui m'est disponible est : 40°38'32.61'' N80°31'9.76'' W Akameeki Je siffle du haut de la tour de Babel, d'un kapokier Heureux sont les dialectes, les pidgins, les hordes de mots métis, le kaguzu, le chleuh, le geechee, le caló et les mots fantômes Ces langues sont quasi mortes Pire, elles sont éteintes à cause d'une conquête, d'...

Félicien Rops Dans la boussole d'une faucille fléchissant, si c'est une erreur, j'en suis la preuve. Je ne suis personne Tu pensais que tu étais dur mais tu ne l'étais pas Essaye d'être drôle Par accident Tu peux m'écrire dans l'histoire avec des mensonges amers et tordus N'êtes-vous personne aussi ? Alors il y a une paire d'entre nous Quel était le fruit de cet arbre encore ? Fardeau ? Rendre les choses plus difficiles pour les gens n'est pas mon style ou les faire se sentir plus alourdis et coupables, rajouter du chagrin à l'humain Quelle écriture sortirait d'un esprit qui ne chercherait pas à être tourmenté ? Je veux voir ce qu'une vie satisfaisante produit Au fur et à mesure que l'opinion du monde s'est élevée, la mienne a sensiblement baissé Je devrais quand même me défendre car il n'y a rien d'illégitime à traiter les gens avec respect C'était une bénédiction Je ne savais pas à quel point j'allais mal ava...

Étant malade, il crache des matériaux de référence sur le V.I.T.R.I.O.L. Le cynisme, candidat à la blessure et à la contrariété, n'a pas capitulé sinon il ne serait pas amusant. Il n'est pas nihiliste pour autant, autrement pourquoi ? pour qui s'esquinterait-il ? Quand il compose, il signe sa propre cicatrice prouvant que la philosophie exagère tout en appliquant à la lettre une recherche de l'idéal tant attendu, en quête d'un poison ou d'un remède qui déchirerait irrémissiblement son cœur, en l'assujettissant à n'être plus que spectateur de lui-même  

Michaël Borremans  Ne repousse pas un étranger pour son étrangeté Le temps le repousse déjà par l'humiliation et les épreuves L'étranger n'est pas l'étranger du Cham ou du Yemen L'étranger est plutôt l'étranger de la tombe et du linceul L'étranger a un droit pour son étrangeté Sur les résidents des villes et des demeures Son voyage est long et ses provisions ne lui permettront pas d'atteindre sa destination Ses forces faiblissent et la mort le demande Il a encore des péchés qu'il ne connait pas Les heures de ses jours passent sans regrets, sans pleurs, ni peur, ni tristesse Il est celui qui ferme les portes en persistant  Dans les ténèbres, pas de mère ni de père tendre ni de frère qui lui tienne compagnie Garde tes excuses, toi qui l'évitais si tu savais combien tu devrais t'excuser Sa salive deviendra amère dans un râle Ils sont venus avec un médecin pour le soigner  et il ne pense pas que la médecine lui profitera aujourd'hui Ils veule...

Il s'agit de sang, de neige et même de pellicules Les étrangers savent  La rencontre et la consommation de peau lancent tous les navires Partout une nation attend un radeau en carton qui s'imprègne Partout un verre d'eau Nager avec les morts vers des ligues qui ne peuvent pas être atteintes Grandir et briser le chagrin en îles de pierre cuite au soleil,  immergées dans le sel des baisers usés par l'ardeur de l'Océan implacable comme tout amour fort  Café à base de tortillas brûlées de charbon noir et tendues à travers un chiffon Rien que des tortillas pour apaiser la faim et des haricots bouillis sur le feu qui illuminent les visages, réchauffent les ombres Deux hommes frissonnent, tasses à la main comme deux petits foyers d'eau Bougies en sucre pour le voyage  Deux Nicaraguayens qui écarquillent les yeux comme des chats des rues  Ils parlent à peine Ils fixent le sol, ses fissures et crevasses, la cendre de bois carbonisé Une nuit éclairée par des lampes à...