Ovonal

Egon Schiele

Où d'autre les souris courent-elles le long des os d'un canapé,
parmi les ressorts hélicoïdaux et la réserve de nourriture ?
 Où d'autre un corps peut-il avoir une enveloppe et se sentir 
comme dans la cage thoracique d'une souris, cassante mais planquée ?
Vous vous réveillez et les bougies s'allument subitement

Prendre la première des neuf, la bougie la plus éloignée à droite
Une rangée de grandes bougies maigres creusant des trous dans l'obscurité,
dans la gêne du travail acharné et dans le reste

La pluie molle crache là où il n'y a presque plus de cire
Dans chaque flamme, des héroïques Maccabées
Des souvenirs fabuleux jusqu'à ce que la bête en l'Homme nous apprivoise
Les tyrans s'inclinent sous la puissance du phénix de Faith, l'omnipotence du droit 

Vingt siècles entiers ont roulé dans le gouffre du Temps depuis ces héroïques,
 ces victimes d'Epiphane qui portaient la couronne du martyr

 Abattu sous le talon syrien,
 le sceptre de Sion avait-il menti pour des images de pierre et d'argile, pour gonfler l'holocauste ?

Il flotte au-dessus de tout, des cheveux jaunes et des fusées oranges
Leur congrégation est une lévitation de poussière brillante, de feuilles fines et dentelées
À l'extérieur, des pins ponderosa portent des nœuds rouges

Comme un livre de prophétie, notre corps est une constellation de douleurs
Personne ne traverse son histoire sans être piqué ou sans trébucher, dans le brouillard blanc,
à la recherche de la doctrine de son propre souffle, cette cousine de l'absence vu de l'espace

Envoyer des syllabes, des lettres dont nous ne manquons pas,
 des mots déshabillés qui n'ont pas encore trouvé de composition adéquate
Honorer un jour passé, la perte d'une grande leçon

Il n'y a pas un endroit qui ne se noie tôt ou tard dans les indigos
Nos orbites grouillant dans le crâne comme un nid de guêpes 

Des spectres sont déchus,
 des vers étincelants essayant de filer à travers la carne, là où aucune carne ne recouvre les os

Ne crains pas la douleur mon doux garçon
Il est facile de détester ce qu'on nous donne
Une chandelle entre tes cuisses avivera ton bel âge

Découvrir un duvet, jeune fille, sur les crânes, sur les pouces,
sous les manteaux d'hiver, sur le film du prochain printemps qui nous pend aux paupières

Pousser l'imagination à gravir l'escalier de secours et à lever les yeux vers les cieux sans Dieu,
à s'émerveiller devant le ciel ordinaire

Parce que octobre est une maison froide
Un mois abandonné pour des factures, une courtepointe de fils effilochés,
pour une autre frénésie de semaine qui s'annonce