Sona

Gillian Wearing

Les premiers rendant verbeux, les seconds sirupeux

Que se passe-t-il sur cette surface ?
                                                 Combien ai-je gagné dans les choses qui me plaisent ?
Dans la brise, il y a peu de vent
                                                        
J'ai lu Big Sur de Jack Kerouac. Là où il m'emmenait
                                                               je me sentais très familière
Sa tête sous la cuisinière
 Diriez-vous encore cela, une fois ? 

Go away Go inside. Oublier le temps
                                                    Jusqu'à ce que les sifflets de ciel bleu chantent

wheww wheeww whewww

                                                                      Jusqu'à ce que
le bois soupire sous moi
Je suis amadouée sans restriction mobile

Ce ne sont plus des mystères 
Je suis devenue une
                                                   présence rouge brillante dans ce coin sombre de la pièce

                                                                 Quand je dis que ce ne sont plus des mystères,
              j'implique une manière de voir plus large 
 qui m'apporte plaisir et 
acceptation, et qui n'a pas peur d'être renversée par l'indécision

J'ai tenu en étant dure 

Je serais obsédée par la méchanceté
Oh, j'ai écrit le mot en S
avec l'envie d'avoir un médium esthétique auquel être la plus perméable

Je sens que j'accroche à ce deux pas par quatre

La conscience de trop de soi ne menant nulle part 
j'attends un élan de force centipède,
une sursaturation qui pourrait évoquer une importance des choses

L'apport épique est en désamour un court extrait qui concourt l'épine

Découvrir, rongés, ce qui est d'ores et déjà concocté
Notes de flûte roucoulantes, jaunes d'œuvres congelés dans le frigo
Mercredi tarte

Aimer tous les hommes en un seul con

J'ai l'impression de me déplacer dans le monde avec ma chemise devant moi,
 la remplissant d'images et de cailloux,
dans la terre mêlée, au fond de la dépendance d'aboiements amers et arrogants,
où se balancent des collines

Mes us deviendront agricoles puis soudainement terricoles
 Ma syllabe sera altière
Chacun de mes traits altèreront les consonnes

Les rêveurs fuiraient les bruits enjoués si tous les hommes étaient de bonne race
Un genre de maladresse bruyante et urgente ornée d'un décor sensationnel
Des babioles de genre et de formes qui enchaînent des pertes de liens familiaux, d'abus

Dans les écrits russes, les paroles sont sauvages, difficiles à manier, basculés, rebornés
Ce ne sont pas des gentils géants ou de la pulpe de héros

Le goût pour la nouveauté tuant le génie d'un transcendantal cardiaque,
comment ne pas tuer le temps accidentellement l'heure suivante ?

Devenir une farce
Forcer le trait des indélicats

Des appas sont fauteurs de fièvres avec des sèches rêches qui d'une bouffée ridiculisera

Inventer en rose piment, par nos regards perdus dans d'intimes tracas,
une pulpe sous différentes arcanes

L'orgueil, tombeur de forteresses, réclame n'avoir pour modèle que les archives du mauvais goût


 

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