Molcha

Paul Delvaux (Jean-luc Moerman)  


Nous sommes rose cramoisis.

ll est courant de décliner la construction d'une nation.
La poussière s'accumule sous le magique devenu un peu moins civil.

Nous n'avons pas besoin d'être une maison.
Nos calendriers ont été divisés par dimanches passés.
 Aux bonnes heures de visite, tout est statistique.
La salle blanche est la salle blanche.

Comment vais-je les saluer ? 
Dois-je refleurir ? 
Je chuchote un inventé.

L'isolement est une défense savante quand tout ce que tu veux, c'est écrire un fragment. 

Mes poings aux ciseaux, aux drogues, aux pilules, aux poings encore,
je porte dix colliers et une chaîne.

Croire ce que l'esprit sait.
 C'est la ruine.
J'imagine le cataphysique.

 J'oins ma propre clavicule.
J'entends mon sang couler qui comble mon silence.
Mince ruisseau.

J'entends le constant frémir dans ma poitrine.
Il se sent tout seul et lessivé.
Une page baigne dans ma lampe, dans une lumière de chapelle.

Somnolence tombant dans l'horloge, remplissant le fond d'un verre, je cherche le noir.

Une mort prudente tourne autour de moi.

J'essaie de discerner parmi les ombres, mon ombre. 

Je vais transporter le presse-papier d'un fichier à l'autre, les listes de contrôle partout.

Tous les verres et miroirs, je m'y suis vue mille fois reflétée, toute fatiguée mais impatiente.

Peut-être, quand bientôt ils viendront me dire que le souper m'attend,
ils découvriront un corps ici, pâle et froid.

La chose que j'étais, celle qui attend tout comme ces livres calmes et rigides que je n'ai pas encore lus et qui sont posés sur cette petite table. 

J'ai étendu mes bras et j'ai senti, le long des murs, tous les bords, les limites qui me suffisaient.

Sous la pluie, dans ma tête, une élégie pour les pas quasi tus.

Les corps rouillent esquissant leurs mains rouges, leurs visages avides de vert
 vers une lumière que nous balbutions.

Quant à l'été, nous sentons que nous devenons immobiles.
C'est une sorte de chant liturgique.

Ils ont faim et exigent l'impossible : se battre en lyrique.

Si personne n'ouvre la porte, cours fou!