Behang de Dans
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| Alphons Mucha Ce frère qui gaspille un sourire Cette tante aussi moche que le mot lui-même Une grand-mère dans ses meilleurs jours Un grand-père avec une cravate festive Ce père encore bourré Tu étais censé nous sauver du printemps Des sacrés sacs tristes descendant de l'ombre un matin De quelques jours de trop Comment laver un corps vide de secrets, comme la mélodie lointaine d'un agneau ? Comment le sang se repose-t-il ? La première fois que je me nourris : un mot copieux Dans la maison brûlée : je prends le goûter Je suis maintenant dans la case "personne avec un vagin qui ne menstrue plus" pour que des pierres se propulsent du haut d'un volcan semi éteint Il n'y a pas de maison, réellement, il n'y a pas de goûter Pas de régleur pour réclamer une hôtesse Passée la liberté, ne pas me laisser aller à la limite du ravalement Mon histoire ne se lave pas avec de l'eau et un bon gommage Pun intended Le temps comme une balle élastique Un moustique attiré par la lumière et la peau des enfants sans pyjama Le ciel s'ouvre comme le premier coup de couteau d'un enfant à la pénétration Le soleil murit orange feu Les vieux costumes de la mère flétrie Chaque matin, je veux savoir, sans dramaturgie, combien de sentiments je vais encore tuer Glamouriser le silence puis ouvrir un troc Continuer à contrôler le flux du sang de mes origines Je laisserai mes cheveux pousser Quand j'étais enfant, je faisais semblant d'être plus que je ne suis, à savoir personne Cela donnait des courbatures intenses Je demandais alors à ma mère, pour me border en dedans, de m'emballer dans mes couvertures Faire de moi un burrito Allongée sur le sol, elle me marchait sur le dos, pieds nus, pour atteindre mes muscles noués Alors que j'avais prospéré à travers des rêves de chaleur, je me lève maintenant à résidu Je ne pourrais jamais plus me reproduire Je me retrouve à désorienter mon paysage en une tentative de portrait sur quelque chose de louche qui reste piégé, mal encadré, écho de la lune pop du jour, d'un astre de récolte absent Ce que je vois maintenant, dans mon isolement d'âge moyen, c'est ce livre qui prend d'abord la forme d'une harangue puis qui devient un chant de louange exquis, un alléluia du "moi romantique" La pomme bourrée brunie par le souffle d'un dicton p(r)êcheur Le premier vert est l'or La teinture cheveux la plus difficile à porter Il faudra plier la route entière en pèlerine Repassage à l'envers Ne pas perdre les heures de ce jour L'amidon fête la vie quotidiennement Sanctity |
