CARTE BLANCHE

Annette Messager Si le temps perdu sans le spectre du chantage était à portée de ma main, qu'en ferais-je ? Je suis pourtant loin d'avoir tout visité dans ma galerie. N'est-ce pas, là, le but des heures heureuses que je passe enfermée dans mon creuset ? Tenant à vérifier si je peux aussi bien y arriver qu'autrefois, animal minuscule,  Me rappelant le plaisir de raviner, au fil des éclats de ma mauvaise humeur. Excitant comme ce peut le moindre commérage où je tenais tout pour injure.  Les gens peuvent s'agiter en bas, j'accrois ma tâche.  Je ne veux pas d'indifférents "prêt à sourire". Voir tous ces visages qui ignorent le mien ni d'ami gémissant. Messe is more Je cherche à redéfinir les intentions de ma propre bête, de mon démon, si tant est que sa présence peut encore séjourner ici, ayant eu déjà beaucoup de chance toutes ces années où il m'avait gâtée. Riant toute seule, imbibée d'alcool complice qui parasite mon corps, en reprenant ...

A h Xian Qui veut être premier sera l'esclave de tous. J'avais rencontré sur ma route une femme, un homme et un arbre qui s'étaient agenouillés face au vent. Cajoler le mince panache d'une fumée prudente. Les scripts coptes non encore lus dans les amorces arabes avec un disque rayé, ailé, sculpté dans le pendentif uraeus d'Horus : couronne sportive d'une Haute et Basse Egypte réunies par des anneaux et des éventails de cérémonies incisés dans la roche. Une tentative pour comprendre les extrémités, les outils comme les formes humaines incarnées en un seul mot alphabétique découvert sous les dalles de basalte noire. Je n'ai qu'à faire rouler une pierre du haut d'une colline. Je n'ai qu'à frissonner et souffler, donner la parole aux éclats de pierres fourmillés de décadents. Une escouade de démolition ordonnée pour vérifier la nature jusqu'à ce qu'une bonne impression ait été faite. Du fantôme, les bras levés, la première moitié: Regard...

Agent de l'idéal De l'improbable genre humain Rendant haine pour haine Et dédain pour dédain Gémissant sur la dernière image dorée De ta pauvre mère mourante Que tu n'as hélas pas pu sauver Quelle hideuse besogne Héros d'une comédie Que ce curieux échange De nos deux fantaisies   Dans ton chagrin domestique  Au moulin de la ruine Cherchant de ta main gauche Abandonnant ta main droite À soulever ton verre  Sous un poids accablant Voilà maintenant que tu chasses toutes femmes Tes ambitions subsistant tristement Tant il n'est question que de mine punitive Tu les souhaiterais imperméabilisées Que la grâce et la bonté roulent sur elles Sans rien mouiller Comme font les gouttes d'eau Sur la toile cirée Alors qu'elles sont un ouragan de chair vivante Qu'un port aurait beaucoup de peine à contenir Il faut bien qu'un jour elles bouillissent Après avoir été ensevelies de précautions Amidonnées Repassées en quatre Encroûtées pour certaines Tombant en poussières...

Emilie Ickx Je suis allongée sur mon canapé sous le lampadaire doré. J'écoute la grande horloge en métal de la cuisine. Son pendule claque. Sa musique épure toutes les heures. Pièce par pièce, recoudre des corps. Laver, frotter sans jamais gagner, la rotule amoindrie. Rat King des créatures indivisibles.  Patauger dans l'eau, dans l'obscurité des églises, des écoles, des associations, des conseils, des comités. Se déplacer en sens inverse, signer leur propre disparition ou du moins revivre les ravages d'alors. L'amas de péchés effacés d'un corps baptisé. Un parent qui devra creuser une tombe pour son plus jeune enfant. Les gobelets brisés de l'aube. Seul le son compte. Seuls les voyants allumés comptent. Tout ce vert passant de l'or au rouge, à l'orange. . Qui a tiré sur la lune et revendiqué la victoire un matin ?   

  Kees Van Dongen  Qu'étais-je censé faire d'autre dans tous ces orphelinats et sanatoriums ? Chaque soir, avant de me coucher, je racontais à tout le service une histoire effrayante, le genre qui coupe le souffle La seule histoire que les gens écoutent vraiment  L'humour ne suffit plus ni le romantisme ni le lyrisme non non non  Seule la terreur fonctionne C'est cathartique En général, les histoires effrayantes que je racontais finissaient bien Sinon, comment un enfant est-il censé s'endormir ?  Après leur avoir raconté "Le manteau noir", celui sur le suicide, ils se sont accrochés à moi en marchant collés à mes manches tellement ils avaient peur  J'avais appris de Gogol, après tout  Il est toujours fascinant d'apprendre quelque chose de nouveau sur soi-même Je ne me souviens, non, de rien de tel  N'importe quoi  Les mots vérité tenace et réalité n'ont aucun sens  s'ils ne sont pas ancrés dans un cadre de référence compréhensible Quant...

Jan Fabre L'idole du jour,  Abondant d'audace amoureuse, Briguant soudainement l'Olympe et ses plaisirs, Sans boniment, la lyre en main, S'élance sur l'empreinte De la nymphe de ses désirs Cette dernière, jusqu'au bout insensible et frondeuse, Le laisse se perdre en des sentiers épineux. Puis, quand il put l'agripper, la jeune fugitive se changea en laurier dans ses abattis délictueux Un apanage tel attend ici-bas l'aptitude, Car il faut, d'une élévation qu'aucun refus ne stoppe, Poursuivre aussi quand ce serait vain, Pour sentir à son tour, échauffés sur sa tête, Les rameaux du pampre divin Bientôt, le rock chantera des chansons de grand-mère. Je me promène mentalement dans une petite tribu, dans la cabane de bien-être précisément   où Kokum avait habité et où elle cherchait ses meules. Son histoire est ancienne, l'intrigue usée, les pages aussi. Les chaudes journées de juillet où elle restait assise pendant des heures à moudre des cerises d...

Paul Delvaux ( Jean-luc Moerman)   Nous sommes rose cramoisis. ll est courant de décliner la construction d'une nation. La poussière s'accumule sous le magique devenu un peu moins civil. Nous n'avons pas besoin d'être une maison. Nos calendriers ont été divisés par dimanches passés.  Aux bonnes heures de visite, tout est statistique. La salle blanche est la salle blanche. Comment vais-je les saluer ?  Dois-je refleurir ?  Je chuchote un inventé. L'isolement est une défense savante quand tout ce que tu veux, c'est écrire un fragment.  Mes poings aux ciseaux, aux drogues, aux pilules, aux poings encore, je porte dix colliers et une chaîne. Croire ce que l'esprit sait.  C'est la ruine. J'imagine le cataphysique.  J'oins ma propre clavicule. J'entends mon sang couler qui comble mon silence. Mince ruisseau. J'entends le constant frémir dans ma poitrine. Il se sent tout seul et lessivé. Une page baigne dans ma lampe, dans une lumière de chapell...