Garde Mine

Ariana Page Russell P n'est plus un ex puceau                                                                                                Son entrecuisse comme un cachot                                                                                Le sexe est un art forain, sur internet, ou dans sa main Son cœur est enfoui et vieillot, l'anthropologue est un salaud La grotte où il s'était caché est devenu de l'immobilier P n'est plus un ex enfant P ne rêve plus gratuitement P a des envies et des abus On a trouvé l'enfant perdu P rêve d'animaux da...

Paul McCarthy Par votre égotisme, assorti de mépris, reine des catins, roi des succubes, vous aviez mêlé l'aspect du mauvais genre au verbe modeste de la vierge vestale Trébuchet du protecteur craint dans l'unique but d'assujettir les esprits,  mimant l'inaccessible à tour de bras, la bonne ou la mauvaise attitude à adopter Ils se disaient modernes  Ils récusaient le bon exemple sans craindre d'altérer leurs premiers arguments fondateurs  Je suis ta mère, Ton premier amour, Ta maîtresse, Je suis ton père, Ton mentor Nous sommes peut-être encore des enfants Tout comme toi, petite abeille, nous jouons L'art de profiter de la vie, de chasser notre ennui Lego, nous nous imbriquons Vois comme on s'amuse C'est cheval à bascule Et Sophie la girafe Qui mènent la danse Attisant les sourires de la petite abeille sournoise et séductrice qui convoite ses seins à elle,  ses genoux à lui, ils avaient flatté son petit minois assorti de quelques pièces de monnaie Pour l...

Philippe Vandenberg Il est extrêmement rare que ce qui a l'air de représenter une avancée n'implique pas simultanément un recul. Si le progrès ne réside plus guère que dans les moyens, qui ont tendance à augmenter sans cesse,  il n'est pas surprenant qu'on le rencontre à chaque pas, avec le sentiment de rencontrer en réalité à chaque fois autre chose que lui. L'impression qui résulte de ce qui se passe est que le progrès est partout, et que pourtant sa physionomie ne peut plus être reconnue nulle part. Il méprise le passé qui est quelque chose, il dédaigne le présent qui est beaucoup, il attend l'avenir qui est toujours devant lui. De cette façon, tout étant mieux, il se trouve plus mal. Le progrès est une sorte de point de vue obligatoire : tout ce que nous faisons est censé correspondre à un progrès. Il n'arrive, pour ainsi, dire, jamais que nous admettions avoir régressé sur certains points. Nous utilisons le progrès comme une opinion plus que comme un mo...

Robyn On entend le grondement des cailloux que les vagues retirent et jettent  à leur retour sur le haut brin apporter la note éternelle de Sophocle Ce sera notre moule, l'intérieur qu'on charrie Représenter un moment de nos vies Transformer de courts morceaux de musique en milliards de son Faire un casting de nos corps, de ce que nous étions Aux petits yeux dodus et au mains de cuir noir, Attaskwa est calme et débonnaire alors qu'il se penche sur des roseaux, sur les queues de chats piétinés à côté d'un étang réfléchissant les nuages Il n'a connu que les bas-fonds  Des lieux plombés où il avait pris l'habitude de lisser une planche en dessous de l'horizon  Rempli de cosmogonie, il devient extrêmement altruiste Il brille dans sa tête et a tout laissé à l'accueil comme lorsqu'une pièce de monnaie est lancée sur le lit d'un ruisseau Wabami, regarde-le Kekenetama, il sait Il focalise son téléobjectif et détaille les gouttes d'eau luminescentes d...

Mère des 7 douleurs J'ai retiré ce radium L'enfant Tout l'aréopage Payable L'affaire est consultée D'office

Jan Fabre Bientôt, le rock chantera des chansons de grand-mère Je me promène mentalement dans une petite tribu, dans la cabane de bien-être précisément   où Kokum avait habité et où elle cherchait ses meules Son histoire est ancienne, l'intrigue usée, les pages aussi Les chaudes journées d'août où elle restait assise pendant des heures à moudre des cerises de Virginie Elle fredonne doucement un cri puis écrase la purée de petites galettes sur des plaques,   les recouvre d'écrans pour éloigner les oiseaux,  les place sur le toit bas de sa cabane sous le soleil brûlant du Dakota du Nord  Après qu'elle a vidé son dernier halètement, elle secoue la poussière  Je porte un tablier  Je fais une pochette sur mon ventre pour y recueillir les baies basses d'une main À genoux devant un rocher plat, mes tresses attachées, je pile dans les fosses Au cœur de l'hiver prochain, je tremperai des petits pains pour les faire frire  dans de la graisse de bacon a...

Shirin Neshat  Comme un bétail pensif sur le sable, couchées, Elles tournent leurs yeux vers l'horizon des mers, Et leurs pieds se cherchant et leurs mains rapprochées Ont de douces langueurs et des frissons amers. Les unes, cœurs épris de longues confidences, Dans le fond des bosquets où jasent les ruisseaux, Vont épelant l'amour des craintives enfances Et creusent le bois vert des jeunes arbrisseaux. D'autres, comme des sœurs marchent lentes et graves A travers les rochers pleins d'apparitions, Où Saint Antoine a vu surgir comme des laves Les seins nus et pourprés de ses tentations. Il en est, aux lueurs des résines croulantes, qui dans le creux muet des vieux antres païens T'appellent au secours de leurs fièvres hurlantes, Ô  Bacchus, endormeur des remords anciens ! Et d'autres, dont la gorge aiment les scapulaires, Qui, recélant un fouet sous leurs longs vêtements, Mêlent, dans le bois sombre et les nuits solitaires, L'écume des plaisirs aux larmes des t...