Loris
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| Carl Kleiner Dire que demain ne viendra pas Supposons que la lune devienne un gouffre glacé Supposons que le sweet-gum est pétrifié Dire que le soleil est un infect feu de pneu noir Dire que les yeux du hibou sont des piqûres d'épingle Dire que le raton laveur est une tache de goudron chaud Dire que le fossé est en plastique Dire que la cuisine est un cadavre de vache Se dire que nous ne la verrons jamais Lumineux futur coincé comme une star de cul jamais éblouissante Se dire qu'on ne la rencontrera jamais Ni lui, d'ailleurs Dis : ça n'a pas d'importance Dis : ce sera suffisant Dis que tu voudras toujours ça : nous voir vivants Laisse faire la nature Civilisation parfumée s'épanouissant sur les champs bleus étoilés de la salicaire, bobines capiteuses de lavande aspic, de trèfle comestible faisant signe de dire hello sans ecchymose : une pincée de dent de violette + une pincée de notes de pied d'alouette Et comme disent les marchands d'indigo : dites-le avec des fleurs La joie est venue de partout Rose le peau de pêche, rose à la pomme, blanc à la poire Voile après voile, lutte pour les criquets plumeux Babillage de juin Panache jaune pour les saules Doux comme un spray de Ventoline Langues des amoureux de la châtaigne, des peupliers Cheveux soufflés par le vent Chênes et sycomores nus, sans confort, endoloris par l'acier, par l'observation sombre et vieille Les arbres sont témoins de tout Courtiser les robes des hêtres, des mélèzes éclaboussés d'or, jusqu'au souffle d'amour du lilas Si les indisciplinés sont mon besoin, qui reconnaîtra un imbécile essayant d'imiter la flèche avant de lâcher l'arc ? Le mépris érige un large cadre que presque tout le monde peut traverser Ne tente pas ce voyage sans un fouet pour l'effort Pause Les étoiles astrales et pâles sont apparues au cornouiller Les brumes sont devenues pink sur le rouge Bud Nous sommes tordus et tordus Le sommeil est un lavage de cerveau Vague de chagrin, ne me noie pas. Maintenant, je vois l'île Toujours en avance d'une manière ou d'une autre, je vois l'île et ses sables sont blonds Ce ne sont que des oies sauvages Je peux les entendre Leurs ailes poussant la métaphore vers le bas Ils ne sont pas la sagesse ou la liberté ou l'histoire Ils ne sont pas ce qui est perdu Ils ne sont pas intéressés par trouver la vérité puisqu'ils ont déjà vu nos entrailles, aidés par des pots de vin Les corbeaux se sont levés tôt et loin de tous les points d'interrogations Avez-vous déjà été debout sur une autoroute dans le noir n'entendant qu'une chanson, n'apercevant qu'un feu cramoisi qui vainc les odeurs piquantes de la sauge poussiéreuse, dormi dans un brusque remuement de troupeaux entassés sous une rupture de plateaux lointains à travers des brumes pourpres montantes, plongé dans des fossés d'eau argentés sous les torches, une lance rapide jetée bas ? |
