Bestiau

Il s'agit de sang, de neige et même de pellicules
Les étrangers savent 
La rencontre et la consommation de peau lancent tous les navires
Partout une nation attend un radeau en carton qui s'imprègne
Partout un verre d'eau

Nager avec les morts vers des ligues qui ne peuvent pas être atteintes

Grandir et briser le chagrin en îles de pierre cuite au soleil, 
immergées dans le sel des baisers usés par l'ardeur de l'Océan implacable comme tout amour fort 

Café à base de tortillas brûlées de charbon noir et tendues à travers un chiffon
Rien que des tortillas pour apaiser la faim et des haricots bouillis sur le feu
qui illuminent les visages, réchauffent les ombres

Deux hommes frissonnent, tasses à la main comme deux petits foyers d'eau
Bougies en sucre pour le voyage 
Deux Nicaraguayens qui écarquillent les yeux comme des chats des rues 
Ils parlent à peine
Ils fixent le sol, ses fissures et crevasses, la cendre de bois carbonisé

Une nuit éclairée par des lampes à huile, le soleil s'est couché, la lumière électrique s'est éteinte
La pluie battant sa fureur
Des nappes d'eau pilonnées en éclats d'obus
Un gel semblant sur leurs pieds
Alors qu'ils sont assis sur le gril éteint, quel est le véritable animal entre eux deux ? 
Mythe d'origine dans la poitrine, un animal qui oublie comment hurler,
comment ramper pour mieux trouver son langage
Les animaux ont commencé à parler avec le monde dans le duvet de leurs dos autrefois élancés

Demain, ils sauteront la bête
La nouvelle rage profite du nouvel âge, initiatrice de la taille d'un collage, d'un essai de méandres 
Quelle peau étirer, gratter, tendre vers l'agrandissement du désir ?
Quatre yeux remplis de pluie et de tête basse, leurs empreintes laissées dans la boue

Que leurs pas calment le sein des mers, que leurs pieds remuent des nuages de sable
Ils viennent des mains fêlées d'hommes qui les ont utilisés et qui continueront à le faire
Des bouts fumants de blunts pour faire sauter les fusils de chasse
Des hommes qui ont arrangé leurs vies autour du mystère de la lune,
cassant un coin de cité en deux du globe orange avec des rayures noires
Ils viennent de l'air humide et moisi 
Ils viennent de dessous un nuage de fumée blanche, d'une pipe allumée,
du poids du rien dans une paume

Du verre chauffé dans les roches en un cristal de sel avec des talons creusés dans la souille
Façonnez quelque chose de joli à partir de leurs racines refusant de faire quoi que ce soit,
digne de leur prochain enterrement
Le souvenir d'eux s'évanouira comme la mémoire elle-même
Ils garderont leurs gènes dans la lumière vive du céleste
Tout ce que la Terre a d'ores et déjà supporté les séduit

Ces corps battus qui construisent des acres de chair
Dans les champs de trèfle de brousse et d'herbe parfumée au foin,
la lune d'hiver se réfugie dans l'ombrage des feuilles si brillantes qu'elles ont l'air factice
Apprendre à supporter la dureté à venir et comme la terre, brandir des blessures d'or

Ils sont réels
Trop réels 
Le Seigneur sait
Ils étaient le plus réel
Tracer et tracer 
Des routes orbitales de la planète
Ses rotations de capture
De torture
Et de massacre 
Difficiles à déchiffrer
C'est presque une langue étrangère
Chaque jour
Des petits muscles de leurs doigts menacent de tirer
Une gâchette légère et recourbée 
Comme les cils d'une femme
Ils ne sont pas sans racine

Il sont vraiment partis pour apprendre à se rallier alors que leurs larmes coulent
en terreau exilé de leur mère, la Terre comme eux, des sentiers pierreux,
d'une beauté déchiquetée s'élevaient, comme des vergetures striant des hanches de sable
Le vent est une âme insouciante qui a brisé des chaînes avec un halo sauvage de gaieté
Ne serait-il pas alors temps de faire leur entrée dans la société ?

Demain
S'intégrer dans les rangs et les fichiers comme des piqûres d'abeilles
Détecter le moindre scintillement de palpitations des moustiques

De nouvelles douleurs sous forme de points et de lignes pâles 

Il se trouvera des abattoirs flamboyants
 autant de fois que la raison s'évapore de la plus lourde des manières en un jour substantiel

Nous qui n'avons jamais eu de belle enfance, nous peindrons l'image d'un porc
Une bête solide tout d'une pièce sans jointure et sans cou

Nous sommes les hanteurs des mers fatales où s'échevèlent les couchers sanglants,
les mers basses, hautes, étales, vers lesquelles on crie du profond de nos flancs

Nous savons la splendeur des jours déracinés où des hommes de proie envahissent les rues,
nous qui portons le joug des aînés
Nous donnerons la chasse de la Grande Mort,
amoureux forcenés ne reconnaissant plus la cité