Garde Mine

  Martin Van Maele This is be the verse They fuck you up, Your mum and dad They may not mean to But the do They fill you With the faults they had And add some extra Just for you But they we're fucked up In their turn By fools in old-style Hats and coats Who half the time were soppy-tern And half at one Another throats Man hands On misery to man It depends like a coastal shelf Get early as early as you can And don't have any kids yourself (Philip Larkin) Ne veux-tu pas célébrer avec moi ce que j'ai façonné ? Une sorte de vie ? Je n'avais pas de modèle Née à Babylone à la fois non blanche et femme Qu'ai-je vu être à part ma famille, mon gamin, moi-même ? Je l'avais fait ici, ce signe, sur ce pont, entre étoiles brillantes et argile dur Ma seule main tenant fermement mon autre main Venez fêter avec moi que tous les jours quelque chose a essayé de me tuer et a échoué

Simphiwe Ndzube  De l'Atlas, le lion suit à la trace les gorges brûlantes et le scalp des crânes rasés Les hommes libres ont des mots pour le monde Leurs vies, à moitié révolues, restent pleines de rires  Apporter la note éternelle de Sophocle On l'entendait déjà dans la Mer Égée Ce n'est pas une lamentation Aux petits yeux dodus et au mains de cuir noir, Attaskwa est calme et débonnaire alors qu'il se penche sur des roseaux, sur les queues de chats piétinés à côté d'un étang réfléchissant les nuages Rempli de cosmogonie, il devient extrêmement altruiste Il brille dans sa tête, a tout laissé à l'accueil comme une pièce de monnaie lancée sur le lit d'un ruisseau Wabami, regarde-le Kekenetama, il sait Il focalise son téléobjectif et détaille les gouttes d'eau luminescentes de leurs manteaux scintillants Quand il avait écrit sur les femmes et sur leurs danses sauvages, c'était un masque Sur leurs montagnes, à la chasse des dieux, en chantant, en orgie, ...

Alphons Mucha  Ce frère qui gaspille un sourire Cette tante aussi moche que le mot lui-même Une grand-mère dans ses meilleurs jours Un grand-père avec une cravate festive Ce père encore bourré  Tu étais censé nous sauver du printemps Des sacrés sacs tristes d escendant de l'ombre un matin  De quelques jours de trop Comment laver un corps vide de secrets, comme la mélodie lointaine d'un agneau ? Comment le sang se repose-t-il ? La première fois que je me nourris : un mot copieux Dans la maison brûlée : je prends le goûter Je suis maintenant dans la case "personne avec un vagin qui ne menstrue plus"  pour que des pierres se propulsent du haut d'un volcan semi éteint  Il n'y a pas de maison, réellement, il n'y a pas de goûter Pas de régleur pour réclamer une hôtesse Passée la liberté, ne pas me laisser aller à la limite du ravalement Mon histoire ne se lave pas avec de l'eau et un bon gommage Pun intended  Le temps comme une balle élastique  Un moust...

Aubrey Beardsley La lune, petite pelote de ficelle dans le zodiaque, est plaquée contre un mur de la cour où sont alignés,  inégalement, quelques chariots  Deux sœurs dans une chambre, songeant à une antique famille de seigneurs, cousaient un châle des prairies Dans le blanc champ clos de sa dernière résidence connue,  les pas nombreux,  les murmures s'entrecroisent,  se rapprochent des grilles blafardes de son lit Clinique, hôpital, hôpital, clinique, une suite logique issue de sa mémoire de coton qui dure à être vive,   avait été dressée devant elle parmi les nombreuses tours aux mille fenêtres et jardins verdoyants,  semblant d'hôtel de vacances accueillant les cafés des machines électriques au goût de larmes nauséeuses   Entretenir son moral, dans toute cette odeur chimique  parmi ce régiment de bistouris et de scalpels,  de lits en nombre,  de soupes sans sel en batterie,  de cantines roulantes,  de vendeuses de dîner...

  Lucio Fontana Trophée, maïs sucré, éruption de sa tige, la splendeur remodèle son coude et son sifflet en laiton Reflet lacustre, calcaire et falaise s'inclinent sur sa cuisse De sa hanche jaillit un ocelot, un coup de calcédoine et de magnétite Les bleus bilirubine violets, ouvrages de tous les jougs pour me faire penser que sa douleur est parfois la mienne  Lumière de sang, les chansons contre son corps font saigner ses ménisques Elle vit avec Echo et Song Ne conduis pas cette retraite À quelle distance l'écume du dragon doit-elle s'approcher ? Quelle doit être la largeur de la fissure dans le ciel entre les conflits bruyants, les chemins de vie poussiéreuse, les soucis semés ? Elle est venue à Lamp Land, terrain de la balle, car la lumière appelait la lumière Haut dans la solitude, le faucon gris tourne encore jusqu'à ce que, comme l'esprit, son image pâlisse puis il repart Blading liquide de l'épaule, glissement d'une main éclairée à la faux, c'est...

Ah, cette nouvelle jeunesse ardente Avoir le même souffle mais pas nécessairement la même vie Aller de zéro à héros ou de héros à zéro Partout où la vie sera féroce, il y a jouvence  Juventus Le décor est somme toute familier mais pittoresque De la poulie aux pigeons Nord Nord-est Sud Sud-est Aller et chanter une rage où tout est calculé dans un voyage permanent Creux souvenirs à l'échelle géologique, éboulement généalogique Le persistant demeure et encombre le rien, au risque de passer pour une sentimentale Le peuple cache son visage vert maladroitement Les maisons sont aplaties, glauques et morbides Nommer les absents qui préoccupent Translation qui tente l'expérience d'une histoire complémentaire où se trouve une tangente, heure de cours de vertige de tous les chemins seuls Un clown est là en deuil, p rès d'un lampadaire, s ur une avenue Il n'est enveloppé de rien, Il est nu Il ne rit plus Il hurle sa plainte commémorative : Doooooo Inventer le zéro  J'entend...

Rorschachohedron wrombic - George W. Hart En face le pire, d'ici à ce qu'il fasse rire, traverse des années d'études à gaspiller l'énergie, le caractère nécessaire pour des années d'errance dans une cité qui s'éloigne des impudicités de la gnose Partout où la vérité sera hideuse, les vœux seront ardents Bois seul, crame, couche, meurs seul comme au devant les chimères différentes possèdent chacune le manque d'amour Observer la blessure et y enfoncer les doigts comme un crédule qui fouille, qui mourra taiseux tel que Dieu l'a fait naître Disant encore, si ce n'est pas toi qui m'instruis, je n'apprendrai pas Disant encore, dépités, il y a une récente fois, où l'on supplie, où l'on prie, où l'on aime, que les heures qui suivront ton départ seront un tel ciel de plomb pressées contre cette vieille planche esquintée de bois, ce tableau noir des jours et des nuits moulus à la craie blanche Là, la tête est muette sans mâchoire où s'...