Garde Mine

Mondrian Déjà nous étions sur le bateau, déjà je partais, j'étais au large, quand, m'arrivant tout d'un coup, comme l'échéance d'une dette, le malheur à la mémoire fidèle se présenta et dit : C'est moi, tu m'entends, allons rentre !  et il m'enleva, ce ne fut pas long, et me ramena comme on rentre sa langue. Déjà sur le bateau, déjà l'océan aux voix confuses s'écarte avec souplesse, déjà l'océan dans sa grande modestie s'écarte avec bonté, refoulant sur lui-même ses longues lèvres bleues, déjà le mirage des terres lointaines, déjà ... mais tout à coup ... Quand le malheur, prenant son panier et sa boîte à pinces,  se rend dans les quartiers nouvellement éclairés, va voir s'il n'y a pas là un des siens qui aurait essayé d'égarer sa destinée ... Quand le malheur avec ses doigts habiles de coiffeur empoigne ses ciseaux, d'une main, de l'autre le système nerveux d'un homme, frêle échelle hésitante dans des chairs dodue...

Michael Booremans Si nous multiplions la géographie par le temps, nous sommes ici.  L'absence de plénitude, côté de soi, saisie par un aperçu. De la boue. Tout roule là-dessus. Nous n'avons pas besoin d'être sentimentaux et pieux, La vie nous amène à la dédicace d'un pêcheur bourdonnant à tous ses préparatifs pour l'automne. A tenir férocement une vague. La lumière du soleil, cette entreprise ... Prise de conscience soudaine, de la possibilité d'une perte absolue.  Traumatisme terrestre, renversement de la morve de la terre. Un trou si profond en des fins imaginaires. Le bras de la gloire est quasi atteint : la vitesse est distrayante. Le lien est là : Notre sang est voué à l'amer. Ordonnance de foi. Dieu juste au-delà du seuil de tolérance. Peut-être que toute la compilation entière n'est rien de plus que le fruit de l'imagination débordante d'un lexicographe dérangé.  L'art des mûres noires qui tombent presque spontanément sur le bout de ma...

Josh Keyes      Sur la tombe de l'inconnu, il faudra poser une fleur ou une plante, des herbes du mal ou du bien, des roses rouges passionnelles. Des fleurs qui fleurissent même en hiver sous le gel, pétries de possible. Ensuite chanter lourd d'une façon imprévue Un chant du désamour qui délave. Se rappeler du couple qui n'avait pas voulu. De l'hésitant et de l'indécise. De l'enfant de prostitué qui ne valait pas mieux. Sans nom, sans avenir. De l'imposteur aussi. Une armée de gens inconnus, une masse informe qui nous parle parfois la nuit. Une bouche muette qui nous menace du doigt.  Bien dormir sur ses quatre oreilles, sous ses mille yeux.  D'un cœur du chaos d'une vallée noire où l'envie et le refus copulent, où renoncer et patienter s'embrassent dans un certain anonymat. Parfum subtil où s'hument des évidences fébriles au-delà de la réflexion. Mettre des dents à tout ce que nous haïssons. Filtrer le jus de notre histoire entre ce qui ...

Els Dietvorst Squelette de carbone Pays mou des morts Déchets de viandes Terrains tuméfiés Caverne nocturne Grotte baillant l'ennui Fraction de fatalité Arbre de lèpre Visage pâle Vieux Lear Front fendu Chair transie Fleurs blanches macérées et moisies Purulence de sang séché Carcasse d'empereur assassiné Tête décomposée Pustule du ventre Poche de cyanure Crapaud noir Pus rance Bouteille de Cyprine Eponge à mercure Fièvre brandie Urinoir de clair de lune Farine entre les dents Deux fins bras de paille Dos de foin Hamlet raté Ravi d'extase agaçante Morne bouche pédophilique Sanglot inaudible de vieux raton musqué Triple rang de dents cariées Lamentable lamento Strident noroît Fiel de nuit glauque Dupe le monde Lécheur de rut Pulpe morose d'andropause Fade face de citron sec Pâle regard Barque pourrie Trous dans la bouche Sans gencive Apre rosaire Plaine de poing diminuée Caillot pourri de raisin suintant Poudre de fraisier Pourriture méphitique Rivière sans sève Mois d...

Ils portent des déguisements Et s'enquièrent de la famille  De l'un et de l'autre. Il y a beaucoup de s'il vous plaît Et de je peux Ils se vident complètement  De sirop de framboise. Et d'une main,  Continuent à écrire Et à tenir la délicate machine à côté : Cette petite fée d'acier  La bicyclette Dont naissent les histoires de filature Comme pour faire écho Aux étranges singularités et synchronicités Qui se répètent si souvent  Au cours d'une vie humaine Faire la même chose  Encore et encore et encore Quel est ce produit ? Exister dans cet univers,  Ce monde parfait, C'est comme être en prière,  C'est séparé du produit  Ou du succès Ou de l'échec du produit Et puis,  Il y a quelque chose  De si juteux dans la façon Dont ils pourraient aborder un grand récit Pour nourrir la partie démon cerveau. Il y a quelque chose à propos de l'immobilité  Immuable de ce composé Le refus de reconnaître ce qui se passe Alors même que l'obscuri...

  Lorsque je pensais à l'automne promis quand j'étais enfant, je savais regarder le ciel nocturne,  affronter le passé à la lumière qui s'était échappée depuis longtemps. Marcher toujours dans l'ombre portée en arrière comme les grillons d'août qui se font plus bruyants. Le goût du sel de l'après-midi, c'est ce que fait un automne : narguer avec ses fins. Les jeux violents avaient éclaté, brûlé en éclat. Ils s'étendaient au-delà des limites. Ils devenaient progressivement plus longs que toute l'année. Un son qui ressemblait à une tuerie. Prendre le chemin vers la maison ou se pencher sur le bord de fenêtre, qu'une seule feuille rouge apparaisse sur des branches vertes. Je gardais les yeux levés devant moi, même si, de temps en temps, je laissais mon regard tomber sur le tapis. Je me suis levée lentement vers ma fenêtre, et, me penchant à travers, je me suis endormie. En bas, j'ai vu de petits toits rouges et noirs, les ombres des maisons jeté...

Laura Lee Burch  Ils sont passés, Les jours de haine et de colère ! Devant l'humanité s'ouvre une nouvelle ère Napoléon, Cyrus, Alexandre, César, Le monde,  Qui tremblait quand passait votre char, Ne connaît plus vos noms ni votre gloire éteinte. Votre pourpre, Ce sang des peuples, Est déteinte. Le temps a balayé la trace de vos pas, Et dispersé l'écho du bruit de vos combats. L'histoire, qui vous garde en ses mornes royaumes, Seule encore dans sa nuit Voit errer vos fantômes. Ses mains ont pour toujours, Fléaux et nations, Rompu l'échelle d'or de vos ambitions. Conquérants dont la mort déboucla les cuirasses, Le souffle du sépulcre a passé sur vos races. De vos trônes, Maudits des hommes et de Dieu, Le dernier mendiant a fait son dernier feu. Ne nous étonnons pas si la parole a fait,  À son apparition, Moins de bruit Que n'importe quelle opérette éclose Dans la serre chaude parisienne. Cette opérette suggère une étude attentive Qui n'est pas un plaisir ...